25.10.2018 11:39:00Осенняя сказка

Здравствуйте! Вы можете дать мне свой телефон? Срочно нужно сделать один звонок, а мой сел.

Высокая блондинка с выразительными серыми глазами вопросительно смотрела на меня.

Рука сама протянула ей мобильный. Я вежливо отвернулся и… стал внимательно слушать ее разговор. Понять ничего не удалось — она говорила, как мне показалось, на французском. Я не люблю французов. Мужчины напыщенны и величавы, как павлины, а женщины (вопреки тому, в чем уверяет мировая литература) далеко не красавицы. Париж, в котором я был один раз проездом, показался мне грязноватым и полным арабов.

Девушка закончила говорить и улыбнулась:

— Спасибо большое! Трое, до вас, мне отказали.

— Стараюсь не отказывать симпатичным девушкам! — улыбнувшись в ответ, я забрал свой мобильный. — Кстати, вы на каком языке разговаривали?

— На французском

— Я так и подумал. В инязе учитесь?

— Нет, — она снова улыбнулась, — Я француженка! Просто мы уже пятнадцать лет живем в России, а когда приехали, мне было всего пять. А вы чем занимаетесь?

— Книги пишу.

— Вы известный писатель?

— Конечно! Кстати! Давайте устроим литературный вечер у вас дома? — я уверенно посмотрел ей в глаза. — Прочту что-нибудь вашему папе.

— Дайте ваш номер, я напишу…

Через два дня пришла эсэмэска: «Завтра в 19.00. Адрес». Я подумал, что правильно не люблю французов.

Старые московские дворики опять стали уютными. Как в детстве, меня встретили бабушки, сидящие у подъезда, и запах свежей побелки за тяжелой дверью. Я поднялся на третий этаж, нажал на кнопку дверного звонка… Мы сидели на диване, и папа Жени (так в семейном кругу называли Жизель), устроившись в кресле напротив нас, не переставая, говорил. Как прекрасна Россия с добрыми, открытыми людьми, какие мягкие у нас налоги и как многие его друзья уехали из Франции, потому что стало невозможно платить все «таксы». Как чисто в Москве и каким грязным стал Париж.

— Петя, не корми гостя словами, идите на кухню!

— Я — Пьер, — спохватился папа Жени, — но мне нравится, когда меня называют Петей.

— Прошу!

Кухонный стол был сделан в русском стиле, из сосновой доски. Меня ждали: селедка под шубой, оливье, блины и водка, налитая в хрустальный графин.

— Подкрепимся, и вы нам почитаете! — Петя подмигнул мне и начал разливать водку.

За окном желто-красные листья танцевали вальс-бостон. В глазах Жени были тоска и смирение. Искорки надежды на чудо вдруг появлялись, но тут же гасли.

— Петя, я не писатель! Я пошутил! Я пришел за Женей, хочу увезти ее в Париж!

Перечитайте «Ревизор» Гоголя, там есть великолепная немая сцена…

Мы шли с высокой сероглазой блондинкой по Елисейским Полям. Заходили в кафе, где я заказывал кальвадос. Мы были героями «Триумфальной арки» Ремарка, у которых нет ни прошлого, ни будущего. Зато у них есть этот солнечный октябрьский день, небо, в которое упирается «уродец» инженера Эйфеля, опавшие и неубранные листья. Поднятые ветром, они обнимают нас, обволакивая сиюминутным пряным запахом, и начинают кружить в долгом вальсе-бостоне.